Le soleil lèche les murs de Paris qui dégoulinent de crème fouettée sous l’oeil amusé des fenêtres qui s’émerveillent et miroitent. Ce spectacle muet et vivant me rappelle que c’est l’été, la saison de la cueillette des fruits rouges du jardin de Villetrun orchestrée par papa, qui grimpe sur son échelle et se mesure aux cerisiers et aux frelons asiatiques. Une recette sucrée armée d’un piège et l’insecte s’y frotte avant de se voir piqué par sa trop grande curiosité, et de s’effondrer dans une liqueur artisanale mais fatale. Les fruits passent de l’arbre au seau puis entre les mains de mes dénoyauteurs préférés. Le rituel fatigue mais il réchauffe les coeurs surtout quand vient l’heure de la transformation en « magic » confiture par maman, chef en cuisine et dans des lieux sacrés. Tout se passe dans la buanderie de la Guimanderie, les cerises, fraises, groseilles, attendent leur tour, se mélangent au sucre, et la cuisson embaume la pièce sous le vieux velux branlant qui irradie. A cet instant de l’évocation, tout s’arrête, même le soleil. Je la vois, tout là-haut, Isis, oser glisser une larme de joie, se lécher les babines, et entre deux bouchées imaginaires, mettre un doigt dans le pot de gelée de groseilles, avant de se barioler le visage comme un indien prêt à chevaucher la vallée du grand ouest.
Parce que c’est l’été, la saison autorise à se vêtir de ses jolies étoffes, marinières et petits chapeaux, à voguer au gré de l’envie et dérouler son esprit rempli d’aménité et de féminété. Lunettes de soleil sur le nez, je mets le pied par terre, et je danse au milieu des notes urbaines. Le mousse ne se barbe pas, il est barde et se raconte des histoires de voyage au long cours, en écoutant le murmure là, tout près des êtres qui l’entourent et qui vont viennent et repassent rien que par la narration d’un état de l’être.
ANTIGONE GONE 