De nid en nid, je vole sans faire de bruit. Je choisis la paille et le feu pour construire un lieu, que d’un bruissement d’ailes j’éclaire, d’une myriade d’étincelles. Sous la pluie de Paris, je fredonne Nini peau d’chien, loin du ni ni mortifère et du ronron ambiant. L’automne invite aux ritournelles, aux éternels retours. Ainsi, va la vie, miaule le misti orange.
Ni ni miaule le mistigri
ANTIGONE GONE 